confecciones de invierno

La locura literaria

2010-03-20T06:20:00.000-07:00

Hay cosas que uno lee en los libros y a fuerza de repetirse adquieren cierta entidad, como de recuerdos prestados. Son las situaciones críticas que ya forman parte de los clásicos, de lo universal. Siempre me impresionó en este sentido la génesis de la locura. En las novelas románticas de heroínas, el relato de la pérdida de la razón suele constrirse a partir de pinceladas sombrías e incrementales, llevando lentamente a la degradación. Capítulo aparte para la demencia de las madres, una de las causas más terribles de la horfandad prematura, especialmente en los personajes de las niñas. La evocación de una desolación injusta y funesta se completa a partir de este incidente. Las descripciones de asilos y hospitales mentales, en los que se enmarca la degradación física y moral de las protagonistas completan el sino trágico de la narración. En casos como este, felizmente la realidad no se compara a la ficción.

Sobre los hombros

2010-03-17T07:15:00.000-07:00

Una cartera incómoda, una mochila pesada, un desubicado puñado de caspa sobre un saco de paño negro. O caca de paloma, o un mechón de pelo sospechoso, demasiado significativo en abundancia para ser ignorado. Una palmada de aliento condescendiente, un llamado de atención. O hasta un chal comprado entre regateos con alguna artesana del interior. Penden muchas cosas de los hombros sucesivamente. A lo largo de la vida. Como una metáfora de lo que cambia en forma incremental, lenta y apenas pareceptible. Un día creía ser feliz. Al día siguiente comencé a cuestionarlo todo, y me aferré a esa lucha por algún tiempo. Y entonces comecé a ganar terreno. El mundo comenzó a parecerse a mis deseos. Mis versiones de los hechos se tornaron realidades. Se alzó ante mí, casi ineludible, la voluntad. Y fue responsable. Ya no sólo por ella, o por los anhelos, o incluso por las omisiones. También por los otros, incluso por aquellos que me precedieron. Desde entonces esa fuerza comenzó a transitar más lentamente hacia los objetos, a fluir despacio en un cauce de paciencia y reserva. Como se me había enseñado. Descubro entonces un nuevo peso sobre mis hombros, infinito, indescriptible. Pero sonrío y continúo caminando.

Las nuevas geishas

2009-06-11T18:28:00.000-07:00

Todas vimos la película y nos reimos secretamente o no tanto, pensando en lo fácil que es hacer tropezar un tipo y tirarlo desde una bicicleta o desde un cordón de vereda en la Buenos Aires actual. El problema será sin duda intentar reconstruir esas figuras derrotadas y dispersas que son una vez conquistados, para transformalos en algo más que la sombra de un recuerdo. Porque el obtener y el conservar tienen lógicas casi contrapuestas. Y entonces nos asombramos de la anacrónica venta de la virginidad, de ese destino tremendo y ajeno que obligaba a las mujeres más deseadas a entregar su cuerpo por primeza vez al mejor postor. Después de algunas decepciones, una termina por envidiar levemente, siempre en el mayor de los silencios, ese destino cruel pero predecible, espantoso y diáfano. Ninguna humillación, incertidumbre o pérdida. Compitiendo una frente a otra sin más armas que la propia belleza a los ojos codiciosos y vacíos. Sin promesas. Y la forma del después que es sólo una respuesta al deseo, monocorde, infinitamente afectada y sutil, haciendo equilibrio en los pies mutilados y en las caras de cera. Algunas de nosotras decidimos simplemente dejar las máscaras. Ya no recordamos que teníamos que ocultar.

Adentro/Afuera

2009-03-30T06:03:00.000-07:00

Otra vez el sol, irradiando las pieles desnudas, empapando las telas delgadas y claras. El calor se evapora desde las cabezas a distinta altura, y entre el verde y la madera, los humanos también buscan la sombra. También los prisioneros se ocultan de los rayos, e incluso algunos logran dormitar. Los oídos más agudos saben ignorar las las preguntas exitadas de los niños, que los confunden una y mil veces con las especies más inverosímiles. Los mamíferos conservan su condición a riesgo de aceptar en el grupo a algún ave o reptil de gran tamaño, aunque en su interior platígrados, marsupiales y primates conforman un raro caleidoscopio para los pequeños hombres que los miran. Pero en todos los ojos se extiende una especie de niebla, una sospechosa aunsencia de brillo vital, de presencia del cuativerio, podría decirse. Tal vez sea porque cada ser en ese mundo de ficción conoce el significado de su existencia, los confines de su propio territorio y establece con los suyos una forma de comunión. Es el paso de esos seres indefensos, ansiosos y perdidos, patéticos cazadores de sueños, lo que los perturba y agita. Casi se adivina al caer la tarde el rumor de una plegaria silenciosa y feroz, por todos nosotros.

Bajo la piel

2009-01-11T10:31:00.000-08:00

La simple vista de un bronceado casi parejo, con marcas obligatorias de la malla de dos piezas que se destacan no tan nítidas, como pintadas en la superficie irregular. Por debajo hay un calor persistente, un latido variable que punza las redondeces con la persistencia de los fluídos. Con el sol adentro uno se siente pesado, dotado de una fuerza invisible, próximo a estallar por momentos como un gran globo de luz a la deriva. La cabeza está pesada, como llena de agua, que ojalá se derramara de repente a la zona árida de los pómulos. El cuerpo es una geografía fantástica, podría ser que de pronto se operaran algunos fenómenos inexplicables, consecuencia de los movimientos interiore perpetuos que sólo podemos adivinar. Mientras, sigo esperando con los ojos vueltos hacia el ombligo que se abra una ventana al interior.

Nochebuena

2008-12-30T04:35:00.001-08:00

Todavía me pasa en estas fechas, sobre todo en la última veintena de diciembre. Me veo de nuevo con zapatos de charol y cola de caballo, al raz de la mesa de la cocina en las casa de mis abuelos, jugando con las cáscaras de nuez como al descuido, ocultando con poca habilidad las ganas de correr esos metros al living y zambullirme entre las guirnaldas y las luces, a los pies del árbol. Una caricia de madre o de abuela tratando de desenredarme el mechón finito del pelo confundido en el apuro con las ramas plásticas o las diminutas puntas de vidrio, y los ojos se me iluminan como luciérnagas esperando a las doce, mientras aletean entre las imágenes en relieve de los paquetes dispersos. De pronto, como un mágico toque de queda, la voz del abuelo que me despierta y descorre el telón invisible, y es una loca carrera para bucear en ese mar de colores, los cachetes a punto de explotar y la risa como un globo gigantesco, las manos ávidas que descubren una textura atrás de otra y es una fiesta de papeles deshilachados que flotan como peces contra el mármol grisáseo y las figuras sorprendidas del nacimiento. Los objetos se amontonan aquí y allá como tesoros en un naufragio, muñecas de todos los tipos, juegos de té y rompecabezas, un balde con su palita, una remera elegida al pasar en un local del centro. Y por sobre el cuantioso botín, como una lluvia de oro, la emoción de esos grandes que juegan también a pescar en el mar de regalos. En esos días, la vida misma era como una nochebuena interminable, donde se desenvolvían los posibles en todos lados, estirando los dedos grasientos de papas fritas para desplegarse al viento como panaderos. Para estas fechas a veces puedo volver, de repente, a la casa vieja y a la que fui una vez, cerrando los ojos, humedecidos.

Segunda gran teoría

2008-12-17T05:08:00.000-08:00

De nuevo este punto de partida, los hombres quieren mujeres que no les rompan los huevos. Uds. se preguntarán cómo puede uno entonces preparar una tortilla, por ejemplo. Este y otros interrogantes nos conducen a una interpretación complementaria del sentido de esta expresión. Desde el punto de vista de los ovíparos, la celula madre se constituye en el espacio que opera a la vez como un lugar para existir, una fuente interminable de alimento y una barrera contra el mundo como elaborado sistema de protección. Los mamíferos perdimos este recurso en función de una mayor y más prolongada dependencia materna, de la que los humanos jamás nos recuperamos completamente. No obstante esta importante distinción, la explosión de la cáscara o cascarón, como se la conoce vulgarmente, supone el fin del período de desarrollo del individuo y su posibilidad de una existencia independiente. Los hombres asimilan su genitalidad a esa célula primigenia, la que los acompañará por siempre. Y tal como muchos pequeños vertebrados, se refugiarán en ella frente a cada amenaza. Pero el ciclo se completa en la maduración por la fertilidad. La aparición de la hembra y la unión sexual implica la pérdida del estado de inocencia, es la caída del individuo adulto en la complejidad del mundo. Por eso se aferran a esa ínfima porción de infancia, a ese contenedor que los retiene y contiene. De aquí el deseo de una mujer que deje la ilusión intacta, que no sienta la imperiosa necesidad de interferir entre la yema y la clara, que adopte en su seno al embrión y lo acune con su hálito vital. La eternidad se consume entonces en la construcción del nido.

Primera gran teoría

2008-12-17T04:41:00.000-08:00

Recientemente, alguien a quien respeto me repitió la respuesta convencional a la pregunta por antonomasia. ¿Qué quieren los hombres de las mujeres? Que no les rompan los huevos. ¿Categórico? Posiblemente. ¿Frustrante? Tal vez. ¿Simple? Eso quisieran. Mi primera hipótesis es que detrás de esa frase subyace el permanente y universal terror a la castración. La rotura de huevos aludida simboliza la virilidad aprisionada, la libertad sexual perdida y añorada que se sacrifica en la monogamia. Recordamos dentro del escroto que en reside la fertilidad, sede del deseo masculino iconciente de esparcir su simiente, o al menos intentarlo. El coito como metáfora para la fecundación, pero también para la exploración y dominio sobre los cuerpos feneminos. Afianzarse el una tierra, poner en una sola hembra esa fuerza vital equivale a entregarle la potestad sobre el ejercicio de ese derecho natural, que no pudiendo manifestarse en lo genital, se traslada a conductas típicas como ciertas actividades deportivas gregarias, los vicios varios o la latencia de funciones durante horas interminables frente al televisor. Este tiempo retenido, defendido hasta lo absurdo, es el último bastión del varón. La terquedad de un silencio, una mirada torva, cientos de imperceptibles impertinencias son como pequeños aguijones desesperados. No, estimados... no vamos a romperles los huevos, básicamente porque todavía no hemos encontrado mecanismo genético que reemplace su importancia vital. Show must go on.

2008-12-10T11:39:00.000-08:00

2008

2008-12-10T10:05:00.000-08:00

El año empezó como tantos otros, encargándose de disipar, tal vez más lento que sus predecesores, las esperanzas. La guerra siguió siendo una razón para la muerte, en las regiones remotas. En otros lugares del mar, otros mataron por razones misteriosas. Pero el verdadero temor se desprendió de golpe desde la cima, desde las torres de acero interminables y las máquinas. El futuro imperfecto se arrastró algunos días como un animal agonizante, con su sangre de papel. Los justos sonrieron silenciosamente, los poderosos organizaron un banquete con los restos, fastuosas libaciones frente a los ojos ávidos, siempre hambrientos, de las mayorías silenciosas. Conteniendo el aliento, la multitud cedió el paso a un hombre negro seguido lentamente por una mujer, y éste ocupó su trono, frente a la cabecera de una gran mesa de majares, sobre el suelo de restos putrefactos. Un grupo de pequeños y débiles espera entre los bosques yermos. Permanecen con los ojos elevados y se aferran de otras manos. Habiendo perdido casi todo, tal vez se han recuperado.

De compras II

2008-12-10T08:53:00.000-08:00

La llovizna inesperada me empuja hacia una vidriera iluminada. Esquivo los cuerpos aletargados en racimo, los gestos de malhumoroda resignación más predecibles que las gotas sobre mis dedos desnudos. Depués del calor insoportable, el contacto húmedo es como un regalo. Me distraigo con las prendas multicolores que se superponen a mi alrededor, simulando múltiples siluetas de mujer. Sonrío ante la profusión de los falsos pechos rígidos y exagereados que prometen las lencerías con sus también falsos encajes. El verdadero deseo se parece poco a esas forms toscas de espuma y elástico, y también a las respuestas mecánicas y desganadas de las vendedoras. Algunas mujeres recorren las diminutas perchas plásticas con ansiedad, otras con la gravedad de un especialista. Mientras, yo sigo perdida en el centro del salón, abrumada por las formas imaginarias. La voz de alguien que no soy yo me devuelve de repente a la vigila, y consulto sobre un ensamble sobrio, de inocente algodón. Cuando pierde el interés, me escabullo hacia la entreda de la tienda, en donde los ojos se me demoran enredados en tenues puntillas, que imagino contra la concavidad entre mis piernas. Lo decido en un segundo, pago y salgo, llevando por delante el preciado botín. La calle es cálida como una boca. Ya no llueve.

Deseo 2

2008-12-05T09:07:00.000-08:00

Empieza en los ojos. Una ráfaga de luz que que nos hace parpadear para alejarla, y se nos escurre en forma de perfume hasta las fosas nasales, que se dilatan un poco. La boca a su vez se reseca un tanto, y de las comisuras se derrama por la garganta una sensación interminable, que se expande por el pecho pesadamente, hasta agobiarnos desde adentro. Esa opresión gana el torrente sanguíneo y viaja en todas direcciones, volviendo cálidas las manos y la punta de los dedos. Ese tránsito hacia abajo nos deja en los miembros un cosquilleo misterioso, y la piel se estremece en puntos diminutos. Pero lo que lo vuelve peligroso es el vuelco hacia las víceras, esa confusión a la altura de la abdomen que se concentra en una fuerza insostenible. Es entonces cuando el cuerpo entero se revela, y el otro nos decubre de repente, perdidos como estamos de nosostros mismos, a merced la palabra o la caricia. Sólo nos queda sufrir la combustión estoicamente, sintiendo que le sexo se nos degrada en una sed indescriptible. Y todo vuelve a los ojos, que se entrecierran, para que podamos olvidar.

Fábulas

2008-11-21T05:23:00.000-08:00

En algunas fábulas orientales, que las mitologías no dejan de repertir, la figura desdibujada de un mercader que parte en busca de un tesoro a una tierra lejana evoca el camino del autoconocimiento. Si además ese hombre se topa con su homónimo o su par, de tal manera que el encuentro tuerza el rumbo del primero, estaremos ante el avatar y seguiremos con atención la gesta de ambos individuos que construirán dos versiones del destino, dando un sentido moral a la historia. Y finalmente uno se queda cabilando sobre la posibilidad de un hallazgo semejante en la propia conciencia, pero mientras comienza mentalmente a desorganizar arcones o desenterrar lozas en los jardines imaginarios, ese otro se hace presente sin su barba literaria, y se nos parece amenazadoramente... por eso intenta disuardirnos con una zuzurro o con un roce de los dedos amarillos. Y volvemos a este presente cotidiano que se recorre en otras paginas, en donde todo vuelve a suceder.

El loco

2008-11-14T11:16:00.000-08:00

Jack Nicholson en el resplandor, Hugo Soto en Hombre mirando al sudeste o el K-pax de Kevin Spacey, el tipo de galera que patina por Corrientes, la carta inexplicable del tarot con el juglar desdibujado, Kalil Jibram con las tapas arruinadas, el que atraviesa una avenida cualquiera con un auto caro a gran velocidad, otro que espera y desespera en una esquina mientras piensa a los gritos, un adolescente que comenta con otro una porno en el colectivo repleto, un viejo que prende el cigarrillo nuevo con el vestigio del anterior, un cana que aparentemente le hace el amor a un celular, el retador que sacrifica las facciones a los puños desmedidos del campeón de cualquier categoría, Benedicto XVI tarareando en latín, Hugo Chávez de uniforme en cadena nacional de un país prestado, cada uno de los que apuran una tarjeta magnética a las 7 de la mañana, el que se olvida de sus hijos, en la vida o en un shopping, por años o minutos, Piti alvarez devorando una cucharada de moho y el que disfruta el momento, el dueño de las vidas de otros; lo realmente terrible es la locura, que decide de repente y sin aviso, mostrarte como es morir un poco todos los días.

Esperar

2008-11-11T04:36:00.000-08:00

Un paréntesis, un pensamiento suspendido, un compás de espera con la forma de una nariz contra un cristal empañado, un silencio del otro lado de una línea enmudecida, una tanda comercial interminable, un repaso silencioso de respuestas posibles, una línea de espaldas preocupadas y hormigueantes delante de un mostrador o un cuchicheo de risas en la puerta de un restaurante, una expresión de deseo congelada mientras gira la ruleta, el suspenso en una esquina, la metáfora de un nuevo sabor que se acerca a la boca a bordo de una cuchara, dedos nerviosos que sacuden un sobre con noticias, ojos fijos en un asiento donde alguien se contornea apenas preceptiblemente hacia la puerta, las cuadras que nos separan del abrazo o del llanto, cada segundo del viaje... y frente a todas ellas, la espera interminable de una palabra, de un signo mínimo, de una razón que sostenga este minimo presente.

Mañana de sol

2008-11-11T04:19:00.000-08:00

Días como hoy son los que espantan a cualquier deprevenido. La acidez del café mal endulzado que se desparrama sobre el ánimo sonmoliento de la llegada tarde. La misma pesadez de siempre y ese paso de las horas en coma. La incandescencia repelente del cubículo que nos oprime suavemente. Nada pasa en esta mañana interminable con el sol acariciando el universo paralelo del afuera, hacia donde la memoria se estira con la punta de los dedos mojados. Los sonidos metálicos, como diminutos insectos eléctricos, se desparraman delante de los ojos irritados. Un olor a nada de alfombras de alto tránsito se enreda en las conexiones que inmobilizan los cuerpos. Mientras, alguna que otra conciencia dehilachada se sienta en la carretera de un teclado para ser atropellada.

Uso de la tilde

2008-11-06T03:23:00.000-08:00

Para algunos es todo lo mismo. Se llama acento diacrítico al que se utiliza para distinguir las acepciones las palabras, como la diferencia entre que "sólo" sea un problema estar solo los días de lluvia, y que no "sólo" ocurra sino que se recurra a la melancolía. El y "él" usados indistintamente, sabiendo que siempre se omite una palabra que nos queda silenciada pero anudada de sentido. Por eso podríamos abolir esta regla absurda, especialmente porque hace tiempo que todos decidimos confundirnos y empezar a vivir indistintamente, en la mas obsena ambigüedad. Ya no sabemos si el futuro es lo que esta adelante, si los otros son realmente algo distinto de esa voz que nos retumba en la cabeza, ni si hay una dirección hacia la cual encaminarse, con la posibilidad de que se demuestre s/n. Porque todo cambia siempre de un momento a otro, de todo se vuelve. Que para algunos sea todo lo mismo, entonces. Y abandonamos para siempre ese párasito de la lengua que nos obliga a que "éste"tenga siempre su significado explicitado, para distinguilo de "este" otro, donde sea que "esté". Que puede ser tan cerca o tan lejos.

Molestia

2008-09-15T07:12:00.000-07:00

Tengo una molestia. Es curioso que se utilice este mismo verbo, de la pocesion o de la creacion para el sintoma de una mala noche o de un despertar malhumorado, pero así es. Tengo trabajo por hacer, tengo escasa voluntad. Y tengo la molestia. Ya en este punto su persistencia comienza a preocuparme. Es verdad que esta instalada en un lugar poco crítico, casi persiférico desde el punto de vista de las dolencias. Me limito a sacudir los dedos fréneticamente, y a inmolivizar el hombro izquierdo. Pero la sensacion de un peso invisible, de un entrecruzamiento de tendones imaginario, supera a la sensación real del dolor, apenas perceptible. Me exaspera su continuidad, es una irreverrencia, alojándose en un cuerpo así de volátil e inconsistente, en tránsito permanente. Cambio mi posición, los pensamientos se aglutinan y se escapan en una profunda correntada. Ahora recurro a una rotación y estiramiento del brazo. Hay también un miedo familiar y grotesco a la parálisis que apenas puedo justificar. Y deseo, con todas mi fuerzas que la molestia desaparezca. El cosmos me desobedece e invade mi propio territorio. Me revelo pesadamente para fumar un cigarrillo. Otro desquiciado canturrea a un panel de distancia, tal vez conjurando un dolor de cabeza.

Semillas

2008-09-11T05:30:00.000-07:00

La vida es evolución, crecimiento, desarrollo. La germinación sin su secante y su algodón, la semilla que fuimos se desplaza en todas direcciones dentro del contenedor inabarcable. Una sucesión de egoísmos nos empuja y nos estira, y brotan de nosotros los lazos, imperceptiblemente verdes. En nuestro orgullo de seres móviles y verbales, preferimos ignorar esta humilde condición. Retardamos la explosión de la flor con un pereza sonámbula, sumidos en sueños caóticos de ideas. Pero la puja silenciosa de la sangre por drenar la savia es el preludio de la derrota capital. Nuestra naturaleza se derrama en fluídos blancuscos, irreversibles y vegetales. La lluvia del tiempo nos humedece los ojos en dosis precisas mientras jugamos a imaginar la eternidad. Hasta que algo madura debajo de la piel, tímido al principio, termina por abrirse paso con una fuerza implacable. Es una grieta, el espacio perfecto para una nueva semilla. Esta certeza es un deseo que nos lleva a entelazarnos y a perdernos, fundidos en otro cuerpo devastado. Entonces, como parte de un nuevo comienzo, comenzamos esperanzados a morir.

Mañana de niebla

2008-09-10T08:21:00.000-07:00

Levantase una mañana como esta, entre la niebla de las 7 que es absurda e interminable, mirarse los pies que caminan como autómatas adheridos a los tacos de las botas. Esforzase para decidir que ese aparato de acero circulante, que se bambolea pesadamente sobre el adoquinado avergonzado de pavimiento, es nuestro nuevo destino por los proximos 100 interminables minutos. Enroscarse sobre el asiento de cuero, dejarse mecer por el ronroneo del motor. Preguntarse por qué esta rutina está teñida de un sepia sospechoso, como el rumor en las mejillas, y sonreir de pronto sin motivo aparente. Entretenerse con las calles que pasan pesadamente por la ventanilla helada. Escucharse tarareando una melodía que se escapa suavemente de los labios. Verse desde afuera, el cuerpo compactado en el abrigo, los ojos brillantes a pesar del sueño. Sentirse aterrado al descubrirse completamente feliz.

No sos vos, soy yo

2008-07-05T17:31:00.000-07:00

No, no es el comienzo de un homenaje al talentosísimo incapacitado estético que es Diego Peretti y tampoco se trata de una apelación subliminal a Comete un Terrabusi. Es más que una simple frase, elevada a la categoría de mito urbano, la que motiva esta decidida diatriba en contra de todos aquellos que, concientes de su incapacidad absoluta para manejar una situación o varias, recurren a esta pirueta de la locuacidad. Verdadera bagatela del acto de la comunicación verbal, detergente para el entendimiento propio y ajeno. Como si hubiera que disculparse por cambiar de opinión, de gustos o de costumbres de bragueta, o de todo esto al mismo tiempo. Y sobre todo esa maldita vergüenza de rechazar aquello que uno por algun motivo se ha dejado de querer. No gracias, ya tiré. El buey solo bien se lame. Prohibido prohibir. Cualquiera de estas cosignas sera más apropiada para salvar la dignidad propia y del interlocutor. Podeis iros en paz.

Sueño

2008-07-05T17:27:00.000-07:00

Todo esta muy confuso, me veo corriendo por un barrio interminable, es una tarde fría y me escapo de un principio que parece una continuación. Un hombre como un fantasma es la suma de miedos distintos. Hay una propuesta remota, una alegría y una promesa. Después un desplazamiento y de pronto la casa espaciosa y elegante. La mirada tranquila desmiente la bata blanca de toalla que es una familiaridad impropia, absurda. La charla me atropella de repente con una insinuación y un roce, que no comprendo. Interrogo su voz con con una mirada, sus palabras me alcanzan con violencia. En la boca del estómago un latigazo, y un sudor frío y pesado, - Pensálo y vamos a otro lugar, no quiero que sepan en el edificio que traigo a otras mujeres. La reacción brusca me dibuja en los ojos un brillo incandescente, sólo me deja avanzar un paso para escupir la ironia vulgar... -Eso es otro precio. En cámara lenta lo veo hacer el ademán en un bolsillo. Las piernas se me subleban y a la carrera casi escucho el golpe del advervio, del que pende la interrogación, como una hoz en la mano del asesino. Nada me detiene. Gano la calle oscura y paso entre los muertos como una exalación. Colectivos lúgubres de cuatro cifras, desconocidos. Una paraguaya me dice que estamos en Pompeya sur y se disuelve ante mis ojos. Me despierto.

After office

2008-02-28T03:05:00.000-08:00

La multitud, la música, la caras sonrientes o desorbitadas, la sed insoportable pero etílica, ls luces derretidas. En la deriva de cuerpos en busca de un rincón donde decansar los tobillos apoyados las estructuras fragiles de los zapatos de taco. La charla a los gritos, la botella verde y brillante que va de mi boca a la de ella, mientras sigue con los ojos alguna silueta interminable. Curvas peligrosas con largas piernas delgadas o una espalda contudente bajo unos ojos renegridos, tanto da. Ellas son sin duda más apetecibles, no difrazan el sentido del juego, pero avanzan decididas sacudiendo los vasos plásticos como cubiletes imaginarios. Los infinitos tintes que llevan al rubio, el mar de calces elastizados, hombros y rodillas singularmente convexos. Y entre todos esos hombres, camisas que han empezado a humedecerse hace unas horas, afeitadas impecables, ojos predadores, lo distingo de pronto con la nitidez de un montaje. La figura se recorta exactamente sobre un fondo que se empequeñece. Los oídos se me escapan aturdidos hacia su cuerpo y el resto de mí los sigue en esa dirección. La noche comienza a estirarse como la danza discontinua que dedico a mi compañera con el gesto cómplice. Sucumbo un momento a sus ocurrencias, la figura me escurre hacia los lados como el sabor de la malta que me enjuaga la encías. Y ya es como si la imagen comenzara a ganar el espacio del recuerdo, prendida de ese rocanroll desintegrado en ese espacioso museo de conformistas, en el que me deslizo con cierto placer malsano. Algo sucede de pronto, su rostro frente a mí, la mano tendida, la muda invitacion y nuestros cuerpos que empiezan el dialogo consabido, con inusitada presición. No tengo que mirarla para comprobar que nuestras figuras enlazadas, los tonos ocuros con que ambos decidimos vestirnos esta noche, el movimiento rítmico de pies y caderas son un tipo especial de milagro. Se extiende un espacio compartido, un cigarrillo, después otro, ella que se va y me deja en las mejores manos, claro. Ser simplemente. La frente adolescente y las palabras que se hilvanan en la oscuridad como luciérnagas. De nuevo todo es nuevo, hasta el rubor a la altura de las mejillas. El deseo se vuelve un beso postergado, una cita con destino, unos números que sacuden los dedos de ambos. Otro comienzo posible.

Con amigas

2008-02-26T06:50:00.000-08:00

Las salidas con amigas son como excursiones a las jugueterías, un salto al pasado. Miro y recorro como si volviera a calzar Guillerminas, solo que a media luz y abrumada de música y presencias. Esos bares diversos de Buenos Aires, son góndolas atestadas, y de nuevo sólo encuentro algo que me divierta 15 minutos, 20 a lo más... nada ha cambiado. Preferimos recordar viejas andanzas o imaginar absurdamente el futuro. y brindamos, los dedos entrelazados en los vasos rusticos, y de pronto sonreimos seductoramente a la llegada de los platos cargados de pequeñas exquisiteses. Placeres que duran al menos 30, incluso 40 felices minutos.

Link

2007-08-01T06:28:00.000-07:00

Anoche hice contacto con otras mentes... corto? circuito.

Lo que todos esperábamos

2007-07-18T11:36:00.000-07:00

Tenía que pasar... que un compañero de trabajo, uno de esos a los que uno viene midiendo desde las 9 y pico de la mañana, pero no cualquiera, justo el que se destaca por encontrar el mote perfecto para cada uno y el comentario despectivo justo para los errores propios y ajenos, se acerca de pronto a explicarme, o sería mas ajustado decir a mostrarme ostensiblemente mi limitado conocimiento sobre un particular, y se me ríe en voz alta del nombre del presente blog... y uno que se queda patitieso, si se me permite la expresión, pensando si un disfraz de hombre rana en la fiesta de fin de año sería sufiente para echar un manto de piedad sobre el presente papelón... y las excusas balbuceadas a medias se mezclan con algun comentario esquivo y uno termina mortalmente ofendido con un tercero chivo expiatorio, idiota útil, que seguro tiene en el Explorer nombres de páginas mas humillantes, mas esotericas, menos comprometidas...

Compras by phone

2007-07-03T07:52:00.000-07:00

Alguien que me diga cuantas veces es necesario llamar a Retiro para comprar un pasaje de micro, considerando que siempre faltan datos de la tarjeta, o se cortó, o se escucha mal, o no recuerdo el DNI del titular, o se cae el sistema o un piromaníaco chino amenaza la boletería con un bombero loco repleto de querosene. Seamos solidarios con los empleados de la empresa Gral. Urquiza. Tal vez sean todos hijos no reconocidos del mítico procer. O la incompetencia sea parte de una acción de protesta por los salarios bajos.
Alguien que me ayude a conseguir el celular del chino.

La misma gente II

2007-07-02T12:21:00.000-07:00

Reuniones en las cuales uno se cruza con alguien que tiene una historia adicional que ilustra las razones por las cuales Nada es para siempre. Todo trabajador en relación de dependencia debería rendir culto de vez en cuando a Fabi Cantilo. Y reirse del pasado. O salir por ahí a buscarse la vida.

La misma gente III

2007-07-02T12:06:00.000-07:00

Relacionarse con gente tan parecida entre si, que si cambian el nick y la foto uno le empieza a contar cualquier cosa a cualquiera y las respuestas siempre son en el mismo sentido...

La misma gente

2007-07-02T11:56:00.000-07:00

Tipos de infógrafos del nick:
1. el repugnante geográfico, uno que salió de perdedor viajando por laburo y pone la ciudad en la que está y otras nimeidades.
2. el falso observador agudo, de la clase que pone emociones vinculadas al clima político, la vuelta de una banda de rock clásica o la victoria de su equipo.
3. el tercer tipo es el peor... el confidente público, que cuenta desde peripecias de quirófano hasta orgasmos por la mitad y problemas con el servicio de internet